J'ai un problème avec John Fante

J'ai un super problème avec les livres de  John Fante :

En fait, depuis que Pierre a attrapé la Fante-mania aiguë, et ça fait un sacré moment maintenant , ces livres ont les uns après les autres déserté la bibliothèque familiale , des emprunts me direz-vous.. il faut encourager la lecture chez les jeunes etc.. mais le drame c'est qu'il a fait des émules, le bougre , et qu'il a lui-même prêté .. vous imaginez la suite .. les 10/18 ( j'adore cette collection..) coincés dans les sacs à dos , entre le skate et les pulls à tout faire sauf les sorties de messe..

ou encore mieux , glissés dans la poche du blouson , ça tient chaud au cœur , dans les glauques TER des matins frileux vers Avignon ou Embrun ..

Je bénis le jour où par hasard je lui ai tendu "Demande à la poussière" ..Moi-même , j'ai découvert par inadvertance ce romancier- scénariste  insomniaque et tenace , en lisant  le Djian des débuts (Ah!! "Bleu comme l'enfer" et "Échine") : à force de références dithyrambiques , on pousse la lectrice à la curiosité.. et elle vous est ensuite irrémédiablement infidèle : qui a lu Fante  rechigne ensuite à parcourir Djian .. ce qui fut mon cas.

Bon , revenons à ma mélopée désabusée : je n'ai plus que 3 livres de Fante , et certain absent n'est même plus édité ( "les rêves de Bunkerhill") Il est vrai que j'en ai deux du fils Dan, ("En crachant du haut des buildings"et "La tête hors de l'eau" ) mais ça ne remplace pas....

Heureusement , l'un des plus sarcastique , malgré sa couverture écornée et tachée, est rescapé de la razzia  , en voici un échantillon, propice j'espère, à vous allécher, si vous n'avez point encore bu aux orgies Fantesques:  MON CHIEN STUPIDE

"

   "Détends-toi,bon dieu" j'ai dit.

Le tas était à une quinzaine de mètres du garage en direction de la porte de derrière, sous le passage protégé de la pluie par un auvent qui dépassait du toit et faisait comme un porche. La main d'Harriet s'est refermée sur un pan de mon manteau. L'arme dirigée vers la bête, j'ai avancé vers sur la pointe des pieds, effrayé, en essayant d'accomoder sur la chose brouillée par la pluie.

Une image s'est peu à peu formée. C'était un mouton qui gisait là. Je ne distinguait pas sa tête, mais son dos et son ventre laineux étaient parfaitement visibles. Brusquement le vent a tourné, modifiant la direction de la pluie et métamorphosant l'animal. J'ai retenu mon souffle. Ce n'était pas un mouton,. ça avait même une crinière.

"C'est un lion" j'ai dit en reculant.

Mais Harriet avait une excellente vue.

"Certainement pas" Toute peur avait quitté sa voix. " C'est juste un chien" Elle s'est avancée d'un pas confiant.

Il s'agissait bel et bien d'un chien, un très gros chien au poil fourni, marron et noir, doté d'une tête massive et d'un court museau noir aplati, une tête mélancolique à la sombre gueule d'ours. Sans le lent va- et -vient de sa vaste poitrine, on l'aurait facilement cru mort, car ses yeux obliques étaient clos . Ses babines noires tréssaillaient imperceptiblement au rythme de son souffle. Il était manifestement inconscient; la pluie trempait sa fourrure. Tandis que j'essayais de lui parler, Harriet a filé dans la maison, puis est revenue avec un parapluie. Nous nous sommes abrités dessous, puis penchés vers la bête . Harriet a caressé son museau mouillé . " Pauvre chien. Je me demande pourquoi il est dans cet état."

De la main , j'ai lissé ses épaisses et solides oreilles noires.

"Voilà un chien bien malade" quand mes doigts ont rencontré une tique de la taille d'un haricot , si gorgée de sang qu'elle a roulé dans ma paume comme une bille. Je l'ai lancé dans l'herbe.

"Que fait-il ici ?"

" Ce chien est un clochard", j'ai répondu. "Un individu socialement irresponsable, un fuyard"

"Mais il est malade."

"Il n'est pas malade. Il est trop paresseux pour chercher un abri ." Du bout de ma chaussure , j'ai effleuré ses côtes. " Va-t'en d'ici, traine-savates." Mais il n'a ni bougé ni ouvert les yeux.

"Oh, mon Dieu!" s'est écriée Harriet en reculant, m'entrainant avec elle. "Ne le touche pas. Il a peut-être la rage!" ça m'a refroidi. pour rien au monde je ne voulais m'occuper d'un chien enragé. Nous sommes rentrés au pas de course et avons verouillé la porte . J'étais trempé, l'eau dégoulinait sur le sol de la cuisine.

Pendant que je retirais mes vêtements mouillés, Harriet est allée me chercher ma robe de chambre. Elle me l' a apportée avec un bourbon, puis nous nous sommes assis à la table por réfléchir au problème.

"On ne peut pas le laisser dehors" elle a dit. "Il va mourir "

"La mort est notre lot commun" j'ai répondu en terminant mon deuxième verre.

Elle a perdu patience.

" Fais quelque chose. Appelle quelqu'un. Trouve ce qu'on fait à un chien qui a la rage."

 L'horloge du four annonçait neuf heures et demi............

A force de lire Fante , mon fils est devenu musicien..